El cuerpo vive, el alma yace

 
Fueron dos cuerpos bajo la sábana,
el rastro de saliva en dos copas de vino
que no se bebieron entero
a pesar de su sabor exquisito.
 
Fueron cuatro ojos deseando dos pieles,
dos eternidades
y dos pedazos de tierra
en los que se agrietara el mundo
para caer en esa brecha
y congelarse en el tiempo.
 
Fueron los hijos que se pensaron
y que nunca se tuvieron
-quizá con otros amantes
  en otra vida que arrastraba pasado-;
la casa que podía ser propiedad
-algún día-
de dos corazones que vieron
con el tiempo,
cómo la demolía el Estado. 
 
Fueron los viajes que hicieron
y los que no
-siempre pesa más lo que no-,
el champagne que se descorchó
y el que no,
los besos que se dieron
como si el mundo fuera a quebrar,
pero sobre todo fueron los que no se dieron.
 
Dos almas que fueron
lamentan y vagan como espectros
no por lo que fueron,
sino por lo que ya no.
 
A veces los finales no acaban en tragedia,
pero el tiempo y la memoria
-incluso el anhelo-
sí lo añoran
trágico.
 
Dos pieles que ardieron
como una sola,
dos mentes que deseaban
-verdaderamente deseaban-
que la Tierra se hundiera con ellos;
dos seres que se palpaban
e irradiaban amor
para cubrir un edificio entero,
ya no existen.
 
Existen sus cuerpos
encabezando otras historias
-tal vez más fáciles-,
otras familias,
otra casa en propiedad
otro trabajo
e incluso otra voz
-alguna cana nueva con el tiempo-.
 
El mundo no se agrietó,
la vida continuó
para dos amantes
que no sabían ser sin el otro,
y no se equivocaron;
sus cuerpos se alejaron,
 continuaron latiendo
pero sus corazones viven
en aquella noche
en la que casi el mundo,
verdaderamente,
se rompía.
 
Incontables años habitando un cuerpo
en el que ya no reside un alma…
 
en la delirante hipótesis
del fin del mundo.
 
Ahí yacen.

Lady Mariaga

 

Me lancé a las hienas
porque quise,
por poner a prueba mi osadía,
por llevar la contraria,
por sobrevivir y
ociosa,
demostrarlo.
 
O tal vez no.
 
Tal vez
me lanzó ella
para enseñarme
la fiereza de la vida,
los miles de oportunidades
que existen
pero no se ven,
que tenemos
pero no sentimos;
quizá me catapultó
a la manada brava
para que supiera defenderme
de las fieras desnutridas
que tratarían de devorarme
aun clavando mis ojos de clemencia
en ellas.
 
Quizá
quería que apreciase bien
cada color que se tona hostil
o amigo,
a veces…
 
La sangre. El sudor. La culpa. El llanto. La dicha. El olvido. La vorágine;
 
el tono más agrio…
 
Aprendí a defenderme;
a clavar los colmillos
en la lucha
por los sueños
que injustamente
se convierten en cuesta.
 
Una vez
escuché en ninguna parte
que no es la victoria
en el sentimiento más adverso;
es la vuelta
y sus secuelas.
 
Entonces vi a esa hiena,
a ella,
postrarse derretida ante un cuadro
lleno de colores,
y mientras lo abrazaba conmovida
me dijo:
 
el color de la vida
está en tus manos.

Donde el vuelo descanse

 

No es quien te lleva
sino quien te trae.
 
No es quien te enseña
ni quien te ayuda;
ni quien te perdona
ni quien cura tus heridas.
 
No es quien te levanta
de tus tropiezos
ni quien llora contigo
en la pena.
 
Donde te aman honestamente
y te cuidan con devoción,
tampoco es.
 
Ni donde te perdonan
lo irremediable
o cubren tus errores.
 
Cuando contemplan tu belleza
y se declaran fieles ante ti
ante tus causas perdidas
y tus futuros
y condicionales.
 
No.
 
Donde te proclaman
dueño de libertades
y a la vez
ser humano
de carne y alma.
 
Tampoco ahí.
 
Es quien sostiene tus alas
cuando tu cansancio
decide aflojar el vuelo
para que el sueño te sane
mientras alguien cuida de ellas.
 
Donde preparan tu plumaje
para el siguiente vuelo,
que siempre se alza
más fuerte.
 
Ahí es.

Una mala noche

 Te persigo
estirando mis brazos
imaginando que te alcanzo
y que por fin se cumple un sueño
que alimento con recuerdos.

Pero quién sabrá
la diferencia
entre los sueños
y las pesadillas... 

Ahora mis recuerdos
descansan en paz 

y mientras,
la vida 
continúa. 

Arreglos

Vino con las alas rotas
y desplumadas;
la ropa oscura,
sucia,
y la voz quebrada.
 
No tenían fondo
-sus ojos-
las manos despellejadas.
 
Así vino mi ángel de la guarda,
a arreglar mis uñas rotas
antes que sus huesos partidos.
 
Mi cordura antes que su locura
-y viceversa-.
 
Lo consiguió y
me fui;

a menudo entendemos tarde
que el dolor está más vivo
que la calma.

Yo aún buscaba ahogarme
-un ratito más-
en el fondo de mis torpezas
y así,
cuando alguien me sacara
mojada con mi propia sangre,
poder seguir sintiéndome viva.

Ser feliz está sobrevalorado.

libertad de espirar

Mira cómo resiste el ardor de su garganta;
se mece suavemente
suspendida en el aire,
colgada sobre sus propias manos por cadenas,
se mueve como un cuerpo inerte colgando
sacudida por el viento que apenas sopla

                             […] 

 
mira cómo zarandea los barrotes de la jaula:
está gritando con el pequeño hilo de voz que le queda,
quiere salir a devorar todo lo que se cruce en su camino;

                             […] 

mira cómo aguanta sin ahogarse bajo el agua en el que la sumergiste;
se deja arrastrar por la corriente
con los ojos abiertos y escocidos,
sin respirar;
sin morir -aunque a veces quiera-

                              […] 

mira cómo resiste el bloqueo de su garganta:
es tu espíritu más salvaje,
que arde por ser libre
de una vez.


O le liberas
o le pega fuego a tus entrañas. 

asomar la cabeza

Aquel profesor de literatura 

que enroscó el cabezal

de una bombilla desubicada

-jovencita y peligrosa-

en un pupitre de instituto,

cansada de golpear 

su masa gris,

tanto tiempo,

contra la muchedumbre

de su ecosistema. 

Benditas galaxias

que lo adornaban. 

Malditos mundanos

apagándolo. 

la guerra de las musas

Robarme mis musas,

el grito más cobarde 

de declararle la guerra 

a la poesía.

[...]

Te llevaste

lo más importante de mí:

lo único

que no pude reinventar 

tras tu marcha. 

Te fuiste y mi vida se quebró;

te fuiste,

y mi vida cobró sentido. 

Mi pena se convirtió en lucha:

los llantos en cuadros;

la rabia, 

en versos.

Tu cobardía destrozó mi universo 

y después, 

me presentó a una mujer

extraordinaria. 

Todo el olvido 

fue sencillamente,

olvido y

las pesadillas se deshicieron 

con el paso de algunas copas de vino

que me brindaba 

una mujer preciosa 

en el espejo. 

Me hiciste mejor persona

a pesar de tres años

de angustia,

poesía triste 

y espejismos. 

Una deuda

que no puede ser agradecida:

te llevaste lo mejor de la noche,

lo que no depende de mí,

lo único

que no he podido reinventar.  

Te fuiste

y mis musas

corrieron detrás de ti; 

me arrebataste 

mi único instrumento

para registrar

en la posteridad

tu gloria

y tu olvido. 

Todos mis libros 

nacerían de tu recuerdo;

llevarían tu nombre escrito

bajo cada palabra,

cada verso,

y página. 

Ahora mi voz

tiene un micrófono

que llevará el desastre

a cada rincón

en el que duermas. 

Cada esquina 

en la que respires,

y lugar

en el que habites. 

<Me robaste a mis musas

y me declaraste la guerra >

peligro, amigo

El lobo bueno siempre es el que te rescata

de las magulladuras de una manada.

Un lobo solitario, tu ángel de la guarda.

Sabes que te protege,

que es tu hogar;

 de los tuyos.

Pero siempre piensas en todos aquellos lobos;

furiosos;

desgarrando cada una de tus piezas

con sus colmillos.

Devorándote.

También sabes que ahí

reside el peligro;

es el elemento del que huir.

Si te quedas no sobrevives.

(...)

Ya lo ves:

un lobo bueno,

frente a una manada.

Cómo resistirse.

Dímelo tú. 

lágrimas negras

Si me soltaras las manos de la garganta,

por un segundo;

si dejases de apretar con todas tus fuerzas

y me soltases;

si no estuviese suspendida en el aire,

colgada de mi propio cuello

por tu ego;

si cayese al suelo por fin, 

y tocase el mármol con mis manos,

aunque me hiciera daño

o me saliesen moratones del golpe,

sólo si me dejases sentir otro dolor distinto

al tuyo,

sólo por un segundo 

-ese segundo

en el que aflojas tus manos

de mi asfixie,

dejas caer mi cuerpo 

y sólo en ese lapso, 

reaccionaras-

te juro,

que te daría tiempo a llorar 
hasta en  color negro

mientras te das cuenta

de que tu intento

en matar a mis monstruos, 

te ha convertido en el peor de ellos.

Y ahora no te reconoces,

y nadie podrá devolverte a tu inocencia

porque todos te tienen miedo y,

yo,

que puedo ver en tu interior 

la alegría de un niño sin malicia,

me estoy ahogando.

Y no vas a salvarme.