COMUNICA

Que le jodan al mundo

si prefiero tu escondite.

Que le jodan a la luna

si he dejado de mirarla por verme en tus ojos,

y que le jodan al Sol

si prefiero tu calor en la cama.

Que se mueran de rabia

aquellos que nos hacían perdidos en la soledad,

cuando así es

pero no estamos solos sino solos estando juntos.

Que se mueran de envidia

cuando mis oídos sean los destinatarios de tus suspiros.

Y que se mueran a secas si me quieres

en cada rincón de tu casa

y de ti,

y de mí…

Y que les vuelvan a joder

cada vez que leemos poesía y nos brillan los ojos

y se nos eriza la piel

admiramos sentimos jugamos callamos olvidamos las comas y así todo aquello,

comunica.

ÉXTASIS EN LA ESPALDA

Quiéreme.

Pero no me digas que me quieres. Aunque no dejes de hacerlo. Pero no me lo digas.

    Abrázame.

Pero no me sueltes. Aunque me quede sin aire, aprieta fuerte.

    Acaríciame.

La espalda, la cara, la nuca, las manos. Acarícialo todo. Pero no toques nada.

Hazme el amor.

Sin ropa ni barreras. Si, lo he dicho bien; sin barrera alguna. Sin acuerdos ni pactos; de pronto. Deprisa. Despacio. Más suave o más lento. O conviértete en un animal. Y sé fuerte. Y hazme fuerte, por favor. No dejes que este amor se quede en un simple salto. Hazlo verdadero, duradero. Hazlo magia. Y que sea por nosotros; que seamos ese éxtasis que llega hasta la espalda.

Luego vete. Pero llévame contigo.

Es decir, luego vámonos.

                     Aquí ya habremos acabado.

Cualquier dirección es válida cuando se trata de tu piel

Y mira como

a veces,

si te sueño o te despierto

siempre es a ti

porque como el día

como la noche,

como tú o como yo

si abrimos los ojos al sol

y si escuchamos al mundo

y si tocamos la vida,

todo nos llama

todo nos pertenece

todo se convierte

                en manos

                           cosquillas

                      la nuca

todo es una espalda donde acariciar

miedosamente

cada lunar que forma un paisaje

                          un camino

hacia arriba o hacia abajo,

                      da igual

si cualquier dirección es válida

                     cuando se trata de tu piel. 

EL CAOS TAMBIÉN ES ARTE

Llevamos un mono blanco, el pelo cubierto y la cara manchada con esa pintura. La galería estaba demasiado nueva, demasiado limpia e impecable. Decidimos hacerla nuestra y volverla de nuestro caos con pintura. Porque era mi caos jugando con el suyo, era nuestro caos, hasta puede que el peor, y no era de nadie más que de nosotros. Las paredes acabaron tan coloreadas como nuestras almas poetas y empedernidas. El suelo… ya no sabíamos de qué color era. Sobró pintura. La justa para ponernos perdidos de ella; nariz, frente, el mechón del pelo que se negó a permanecer en el gorro, las uñas, la boca… Acabamos con todo lo que allí había a nuestro paso. Convertimos lo nuevo en desastre. Acabó todo arrasado, todo en su sitio del desorden, o, en otras palabras, todo hecho arte.